Stamattina, in modo inusitato, lo specchio riflette una vecchia che non mi somiglia affatto: devo aver di nuovo dimenticato di togliere le lenti a contatto ieri sera, prima di dormire.
La domenica mio padre ed io aspettiamo Giacometti divagando su varie amenità, come Genet e Beckett nella piéce di Tahar Ben Jelloun. Nessuno dei due vuol essere Genet. Nessuno dei due si riconosce in Beckett. Ma entrambi sappiamo che Giacometti è qui, a tavola con noi: ha già iniziato a piluccare me, sta divorando viso e collo a lui.
Il prurito è una bella condizione, forse la migliore, perché non ti consente di sospendere l’attenzione.
Eterni mesi di anoressia del cuore.
Si scrive per paura, per indagine, per passatempo, per noia, per timidezza, per vanità o per autodenuncia?
I diari rubati ai cassetti sono appetibili perché scrivere per se stessi dà una credibilità apparentemente maggiore. In realtà il mandante primo della menzogna è il pensiero. Ci si risparmia solo la correzione delle bozze.
Deve ben esserci un motivo che induca a scrivere sulla battigia parole che un’onda cancellerà un secondo dopo. Grafomania pudica? Data la fortuna di essere un paese di litorali, avrei un baule di autori pubblicati da esporre alla risacca.
Il sangue non mi si infetta più, non riesce più a trasformare alcuna ferita in sano e liberatorio pus. Sarà vecchiaia o assenza prematura? Al massimo la piaga produce ossimori all’apparato vocale: urlo passioni con voce atona, taccio rumorosamente.
OSSI-MORO. AUSSI-BLONDE. Non riesco a provare più alcuna meraviglia, eppure ogni cosa mi meraviglia al punto da caricarmi di esagerato entusiasmo. Non riesco più ad amare come un tempo e tuttavia l’amore è l’unico movente di ogni mio atto. Non riesco più a sentirmi giovane ma innegabilmente ho ancora dentro l’effervescenza dei miei sedici anni. Di questo passo, qualsiasi affermazione sarà puro esercizio retorico.
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